Как я уезжал в Киев

June 18, 2012 проза

В этот вечер мне определенно не суждено было попасть на киевский поезд.

Все началось с того, что в полдесятого я обнаружил (еще дома, естественно), что поезд уходит не в начале двенадцатого, как мне казалось, а в десять двадцать. Пока что времени вполне хватало на то, чтобы вызвать такси, которое вполне благополучно приехало в без десяти десять.

В пять минут одиннадцатого я уже был на привокзальной парковке, в нескольких метрах от отъезжающего такси. Именно тогда я обнаружил, что телефон, который я ношу в боковом кармане шорт, находится не там… а в такси, которое в это время медленно заворачивало за угол.

Что было делать? Телефона нет, через двенадцать минут отправляется поезд… Модем!

За считанные секунды я уселся на бордюр, выхватил из рюкзака макбук, и воткнул в него 3G-модем. Вот и пригодился разблокированный ранее режим голосовых звонков. Набираю по памяти номер службы такси.

Итак, сижу я на привокзальном тротуаре и громко (машины ведь ездят) говорю с ноубуком. “Ехал, значит, с Гагарина к железнодорожному вокзалу, забыл в такси телефон.” “Нет, не могу вам дать номер телефона, я его забыл.” “Звоню… с ноутбука.” Так или иначе, договариваюсь о встрече с водителем и бегу мерять шагами договоренное место.

До поезда остается семь минут, потом шесть, пять, четыре, потом, как в детстве, три с половинкой, три с ноготочком,.. к 22:17 я замечаю водителя (который решил стать по другую сторону проспекта Карла Маркса), перебегаю дорогу, лезу в машину и моментально нахожу телефон под сиденьем (а где ему еще быть).

Десять восемнадцать! Еще можно успеть добежать до перрона!

Решив, что успею добежать только до первого пути, иду прямо туда. Поезда нет. Иду в холл вокзала. Поезд на шестом пути. Бегу по подземному переходу, взлетаю на перрон… и вижу ускользающие огоньки последнего вагона. Как у Роллинг Стоунз: “белый огонек - то была моя надежда, а красный - мои двести гривен за билет”.

Шанс уехать в Киев, впрочем, еще есть, и я иду в кассы за билетом. Сейчас, думаю, этот билет сдам, новый возьму, и останется ещё время в твиттер написать. Не тут-то было.

Следующий поезд на Киев - крымский - отправляется через десять минут. Что делать, прошусь без очереди к кассе, прошу “любой” билет. “Но лучше” - добавляю - “купейный”. “Нижнюю полку?”, осведомляется кассир - и безо всякого сарказма. Вот так удача.

Десять тридцать одна, четыре минуты до отправления, я во второй раз взлетаю на перрон (на этот раз - седьмой), и оказываюсь возле третьего вагона. А билет на восемнадцатый. Да, скажешь, можно было пройти пятнадцать вагонов, находясь внутри поезда, но, руководствуясь несложными арифметическими выкладками, пятнадцать вагонов умножить на восемнадцать верхних боковых мест умножить на пару грязных носков - это гораздо больше, чем я готов терпеть. Бегу по перрону.

Десять тридцать четыре, стою в купе и медленно пропитываюсь потом. Уехал все-таки.

С момента моего прибытия на вокзал прошло двадцать девять минут. Возможно, это меньше, чем ты потратил на чтение этого очерка.

Buy Me a Coffee at ko-fi.com